De las nostalgias

Una nostalgia feliz.

Sigo sin resolver esa idea.

Amo escribir porque amo leer. No entiendo el mundo de otra manera. La intimidad en torno a entender, retroceder, releer, elegir, subrayar, conversar de un tema, permitirse darle un filtro conceptual al mundo real, es parte de mi 101. Me pregunto si hay más allá de eso.

Quizá la emoción que no se concreta, pero se intuye y se saborea, crea esa nostalgia feliz. ¿Será la esperanza otra cada de la nostalgia? ¿Es feliz la nostalgia cuando espera? ¿Se puede esperar, anhelar, desear sin agotarse en el proceso? ¿Puedo convertir las emociones que tengo ahora, el miedo de cruzar la pantalla, la alegría de la sobremesa, el deseo frustrado de iniciar el movimiento que me acerce al objeto de anhelo, en texto? ¿Puedo convertirlas en recuerdos de algo que no está sucediendo ahora, que no sucederá nunca, pero que en otra línea temporal se dieron? ¿Puedo sentir nostalgia de esta otra línea temporal y ser feliz con eso?

Estoy segura de que sí.

Voy a hacer un compilatorio de esos futuros que no se dieron, pero a los que me gustaría dar lugar.

Con el paso del tiempo (dos semanas de por medio) llegué a la conclusión que esa era la nostalgia feliz. Sentir afinidad y alejamiento de algo que ya se dió o que no se dará, algo que es otra línea temporal, y reenfocarla a la línea presente, con un poco de esperanza, un poco de deseo, un poco de alegría.

¿Será la nostalgia feliz la esperanza de la vida en sí?, (no la esperanza de quien espera, sino la de quien sabe que algo está sucediendo a medida de que avanza el tiempo y que tiene posibilidades de seguir existiendo por cuenta propia, referenciándose del pasado, pero sin perderle miedo al presente)

Vine a entender, un poquito evidentemente, que me gusta escribir, pero me hace más sentido cuando puedo saber saber quién será la persona que me lea. Amo elegir las palabras pensando específicamente en que estará del otro lado, en cómo sonará esto cuando lo lea (a ritmo regular de lectura) quizá hasta en voz alta. No escribo para mí, no tengo vocación en ese aspecto. Escribo para extender la mano y, así, con la punta de los dedos, poder tocar la nariz, las orejas o la frente de quien se sienta a dedicar su tiempo a leer, leerme.